автор: Sindri

Хлопья пепла летели через открытое окно, редкие капли дождя превращали его в летучую грязь, которая немедленно покрывала всё, с чем соприкасалась.

Пелена грязной взвеси, пропитывающая собой воздух насквозь…

Пепел сожженных на кострах, на электрических дугах, пепел городов.

Пепел бунтов.

Бунт.

Сначала пришла Гвардия.

Два-три полка, больше для усмирения этих нищих, оборванных рабов, годами не видевших света, выблёвывающих лёгкие от силикоза, и готовых убить за глоток воняющей метаном воды и не надо.

Гвардейцы сметут их жалкие баррикады и не заметят.

Части планетарной обороны обеспечат блокирование зон сопротивления.

Будьте уверенны – ни мышь, ни ребёнок, ни взрослый не проскочат мимо них живыми. Это ведь единственный шанс выслужиться – и, наконец, попасть в Гвардию…

За ИГ идут Сёстры Битвы. Нет, нет, они не будут марать ручки, расстреливая и сжигая бунтовщиков. Они слишком дороги чтобы расходовать их время таким вот образом.

Они идут за ИГ как хозяин за псом. Они наблюдают – не взбесится ли волкодав Империума? Не закрадется ли в его голову НЕДОЗВОЛЕННОЕ?

… А вот и они. Те, кого мы так давно ожидали, со страхом всматриваясь в марширующие колонны.

Каратели.

Стервятники и помойные крысы войны.

Ненавидимые и презираемые всеми – ненавидящие и презирающие всех в ответ.

Пощады от них не будет.

Струя бензина (прометеум стоит денег, спрятавшиеся в подвалах, скулящие людишки их не стоят) и очередная лачуга в огне.

Никто не утруждает себя «взятием трофеев» - что с них возьмёшь? Жители этих домишек хуже, чем нищие, они рабы, пусть не по официальному статусу – но по факту.

Огонь почти милосерден. Минуты агонии, боли, и ты на небесах.

Хуже тем, кто попался первыми. Когда создания в чёрном были ещё бодрыми и у них были силы и время на «развлечения».

Те, кому не повезло, собранны на главной площади.

Распяты?

Нет, конечно нет.

Распятие так утомительно.

Так пошло и обыденно, что совсем не веселит, не бодрит, не радует.

Распятие это слишком сложно.

А вот прижечь похожему на скелет то ли старику, то ли ребёнку колени, вспороть живот и выпустить собачек из загонов, да, это по нашему.

Тут главное не перестараться с прижиганием – пусть сопротивляется, кричит, зовёт мамочку – или ещё смешней самого Бога-Императора.

То-то смеху – бунтовщик и молит Бога!

Кого звать, когда бьют свои? К кому ты взываешь?

Смех перекрывает стоны.

Впрочем, какие стоны, малолетки не хватило надолго, хрум-хрум – и нету

«Наверно он мало каши ел» - прокомментировал капитан.

И он как всегда был прав.

Но любая забава утомляет.

Ещё этот полковник, сидит себе в штабе и торопит. Не понимает старый баран, что мальчикам надо развлечься. Месяц в трюмах не шутка, и бромом одним сыт не будешь.

Кровь убитых струиться по мостовой.

Что с тобой капитан?

Почему ты так скривился?

Побледнел?

Что напугало тебя палач?

Кровь? Ты что, не видел крови, палач? Ты не видел, как кровь убитых такими скотами как ты сливается в пышущие жаром реки?

Кричишь? Кричи ничтожество, кричи.

И вы все кричите. Плачьте. Молите Императора. Забейтесь в свои машины и орите срывающимися голосами на мёртвых водителей.

Стреляйте! Стреляйте! Стреляйте!

Вырывайте свои глаза, я знаю вам невыносимо видеть знаки свободы на мостовых.

Ересь?

Нет, это кто-то из этих бедняг хотя бы на краю смерти выбрал свободу!

На все восемь сторон света мы рассеем ваш прах, служители мумии.

Вы, мёртвые внутри, мёртвые снаружи, слуги мертвеца.

Мы сожрём вас ублюдки, сожрём вашу плоть и ваши души, вы заплатите за всех кого убили.

Во имя Хаоса! Во имя Хаоса Единого и Неделимого! Во имя Хаоса Освободителя!

Растекается по городу кровь. Восемью лезвиями мести пронзает всё на своём пути, и демоны бегут по этим дорогам.

Кто это сделал? Не важно. Не важно кто. Важно, что понял. Пусть умирая, но понял, кто сможет отомстить.

И к тебе – и к тебе мы придем, ты прах, и хозяин рабов!

Назвавшиеся Богом, мерзкий человечишка…

И тихо, как шуршание меча выскальзывающего из ножен.

Тихо - но так что слышали все, и демоны вжимали головы в плечи и складывали огненные шлейфы крыльев, тихо пришел ответ.

«Приходите….»

Добавлено (2007-01-17, 10:55 Am)
---------------------------------------------
Вспомни их.

автор: Sindri

Стигия 8. Перевалочный лагерь гвардии.

От горизонта до горизонта тянутся ряды палаток. Десятки реджиментов ждут транспорт. Штурмовики уже озверели, пытаясь поддержать хоть минимальный порядок в лагере. Вчера, чтобы прекратить драку 5-го штрафного и 511-го катачанского, били газовыми гранатами по толпе. А сегодня эти реджименты вместе отправили сотню мордийцев из 203-го Железной Гвардии в госпиталь; сколько мордийцев обошлось первой медицинской – никто и не считал.

А по вечерам собираются бойцы: кто – вокруг костра, а кто – вокруг автономного обогревателя. В одном круге пьют спирт, стребованный со складов 'для протирки оптических осей прицелов', а в другом самогон, позаимствованный в соседнем поселке. Но время от времени смолкает то один, то другой круг, и даже соседи, пришедшие подраться, пережидают, пока сядут люди и заговорят по новой.

Стоят палатки 511-го катачанского – ‘Скорпионы Джунглей’. Весело орут здоровяки с татуировками скорпиона на плече, споря, кто вырубил больше 'парадных солдатиков' сегодня. Но очередной раз проходит канистра над кружками, и смолкают бойцы.

...Полумрак джунглей озаряется ярко-голубыми вспышками гранат ушастых. Катается по земле, сбивая огонь с разгрузки, сержант, а из подлеска уже выныривают ксеновские бабы с силовыми мечами. От воя закладывает уши и мутится в голове. Нет сил уклониться от удара, в глазах двоится, и тогда асолтное отделение с ревом врезается во фланг тварям.

А вот танки 115-го ударного – ‘Огонь и Сталь’. Орудия зачехлены, а экипажи сидят на сиденьях, утащенных со склада. И пьют здесь самогон собственной выгонки. Смеются бойцы – вспоминая морду, комисара залитую маслом. Сегодня комисар полез под танк, ну откуда ему было знать, что именно у этой машины сегодня маслопровод проверяли. А что на рожу комисару масло полилось, так это случайность ... почти. Но смолкает круг.

...Радист забыл снять рацию с передачи, когда выпрыгивал, и всю связь на ротной волне забивает рев механика-водителя. Без толку командир роты орет 'прыгай! да прыгай же'. Огонь вырывается уже из люка, но водитель, словно не замечая этого, продолжает вести машину на последний таран. Проламывает лобовую броню клешня варбосса, но поздно останавливать обреченную машину. С разгону подминает пылающий танк огромного орка, и только тогда начинает рваться боекомплект.

Задрали длинные стволы в небо василиски 304-го осадного – ‘Смерть из-за холма’. Солдаты веселятся, обсуждая реакцию кладовщика на полигоне. Еще бы, не каждый день требуют 'две канистры - прицелы протереть', наивные кладовщик это слышит уже лет десять. Но вот вытекают последние капли из первой канистры - и замолкают пушкари.

...С ревом и дымом приземляются рапторы, шипит, прогрызая тонкую бортовую броню заряд мельты. Третья машина окутывается пламенем, и кубарем летит с платформы заряжающий, сбивая огонь. Вторая машина - разворот, разгон, смять гусеницами раздавить. Но не разогнать толком тяжелую машину на десятке метров, и уже лезут через ограждение платформы шлемы с мерзкой символикой. Лезут, чтоб вдруг отпрянуть, – но поздно. Кувалда заряжающего разбивает детонатор снаряда. Нет рапторов; нет василиска.

Стоят сборные домики 51-го Элизианского, ‘Крылья Эллизиана’. Здесь пьют коньяк – они ж элита. Правда, коньяк взят из бара, в котором бармен посмел на них косо посмотреть, ну так разве ж это важно. Но вот – показали дно еще пяток бутылок, и поднимаются стаканы.

...Вальку трясет - 'Приготовиться, посадка будет жесткой', - хрипит внутренняя связь. Машина не приземляется, а практически падает на землю. Привычный рывок, и отделение разворачивается в цепь. Вдруг сержант замечает человека с пистолетом в форме флота.

'Охренел, летун, уводи машину!' - орет он.

'Пошел на хрен, мудак. Пилот мертв - движок вдрызг…'

После боя они долго будут стоять у разбитой валькирии, и фляга пройдет круг, а потом ляжет в разбитый фонарь рядом с мертвым пилотом.

А 5-й штрафной не сидит на месте. У этих ребят из ‘Император простит’ нет привычки сидеть просто так. Терять им все одно нечего, кроме разве что самоубиственных штурмов и рейдов. Замолкают зеленые новички, молясь императору - пусть пройдут страшные штрафники. Не надейтесь, салаги - не пройдут. Но перед тем как завернуть к салагам, поднимают бойцы фляги и замолкают.

...Над головой бьет тяжелый болтер - снося первое отделение и прижимая к земле остальных. В ком-линке привычный рев кэпа - 'Поднялись твари. Вечно жить захотели?' - и вдруг вместо привычного мата вдогонку раздается 'Второй взвод, ваш третий дот. Пошли на свою цель!' - 'Ты мудак кэп. Пошел на хрен' - и второй взвод ломится к вашему доту - стрелок противника смещяет прицел. Вот он, момент! - рывок на дистанцию броска - летят гранаты ... но второй взвод уже не спасти.

Много реджиментов стоит в этом лагере - много кругов. Но каждый круг раз за вечер смолкает - 'ты живешь потому что они умерли за тебя. Вспомни их сейчас'.

Многих вспоминают гвардейцы, и от этих воспоминаний враги Империума покрываются холодным потом в своем посмертии.

Добавлено (2007-01-17, 10:56 Am)
---------------------------------------------
Возвращение Падших.

автор: Sindri

Тысячи миров оставляет позади крейсер «Прощение». Тысячи раз он вступает в бой. И тысячи раз в день молитва о прощении слышится в его отсеках.

«Император, прости нас за наши грехи, и прими наши души. Даруй нам прощение, дай нам покой, не оставь нас без упокоения. Мы, те, кого называют Падшими, просим Тебя – прости нас».

И никогда на эти молитвы нет ответа. Крейсер летит, рассекая варп-пространство, летит к древней Терре.

-Умрите, отступники! – крик разносится по отсекам. Крик, полный ярости и черной ненависти. – Умрите, во имя Лиона Эль-Джонсона!

И грохот выстрелов разрывает уши, рты разрывают крики боли и ненависти. Вновь кипит бой на «Прощении».

Брат Августин кидается вперед, пиломеч в его руке ревет, и отчаянным выпадом разрывает доспех кричавшего. Брызгает багровая кровь, тело заваливается на бок. Августин кидает взгляд на тело, на наплечник мертвеца, и в который раз его пронизывает скорбь. Темные Ангелы. Братья. Злейшие враги.

Августин последний раз смотрит на поверженного противника и кидается в гущу боя.

Теперь тишину нарушает лишь тяжелое дыхание раненых. Апотекарии пытаются оказать им помощь, но все равно звучат милосердные выстрелы. На замену погибшим не встанет никто, ведь нет больше тех, кто стремится стать Ангелом. И никогда не появится. Тысячи лет назад Лютор бросил вызов Эль-Джонсону, но теперь сам Лютор в стазисе, в подземельях Ордена, а его боевые братья разбросаны по Империуму. Только тот, кого зовут Сайфером, ведет их, ведет к прощению. И лишь вера в то, что сломанный клинок срастется у Львиного Трона, помогает жить тем, кого ненавидят все живущие под властью Императора – Падшим Ангелам.

И вновь и вновь звучит молитва о прощении. «Император, прости нас за наши грехи, и прими наши души. Даруй нам прощение, дай нам покой, не уставь на без упокоения. Мы, те, кого называют Падшими, просим Тебя, прости нас». И вновь и вновь нет ответа. Есть лишь Вера.

Добавлено (2007-01-17, 10:56 Am)
---------------------------------------------
Как вам?

Добавлено (2007-01-17, 11:48 Am)
---------------------------------------------
Вот ещё...

Вопль из Варпа.

Я слышу ваш плач, жалкие людишки.
К Р И К
Вы узнаете этот звук? Это наш глас, говорящий через вас! Он разрезает завесу ваших снов!

Внимайте, жалкие рабы, и почувствуйте опаляющее дыхание нашего гнева на своих душах. Наш гнев таков, что я истекаю кровью, вновь повторяя вам: ваш бог МЁРТВ!

Десять тысяч лет пролетело с того момента, как наш Главнокомандующий вырвал кишки из сломленного тела Императора. И вы всё ещё грезите. Десять тысяч лет с того момента, как Гор был повержен предательским разумом вашего разложившегося божества. И вы всё ещё грезите. Что же привело нашего повелителя к падению; коварное тщеславие, отчаянная мечта о защите человечества, ложь. И всё ещё вы грезите его мечтой.

Это мечта! Ложь, столь вредная, что она до сих пор окутывает умы всего человечества. Однажды мы приняли вашего Императора как умелого врага; теперь мы понимаем истинную суть его умения: хитрость и обман. Его дегенеративный ум желает извратить будущее человечества, желает трусливо и дрожа вести человечество в рабское будущее, где сила и бесстрашие осуждаются для увековечивания вашего рабства, его мечты.

Неужели вы и вправду верите, что мы были побеждены? Никогда ещё Трон Черепов не был вознесён на такие высоты, как в тот день, когда мы сразили вашего бога. И поражённый, ваш вождь кричал как дитя, скуля пред Главнокомандующим.

Я помню. Я был там. А вы?

Это из черепа вашего Императора Кхорн сейчас испивает свой багровый нектар. Но это больной разум вашего Императора заражает ваши умы. Это его извращённая и психопатическая сила делает правдой ложь, которой вы живёте. Ваша жизнь всего лишь сон, рабы, и вы так довольны кротко пресмыкаться и ползти на коленях к уничтожению, идя в полусне в пасть рока.

И вы зовёте себя воинами?

Вы не более чем дураки и трусы. Безмолвные, слепые, покорные: вы спите на протяжении всей жизни. Вам не достаёт смелости открыть глаза, не говоря уж о том, чтобы сразиться со своим настоящим врагом. И посему мы будем действовать. Мы приготовили почву для возвращения Гора, наша ярость несётся по просторам Космоса, пожирая миры, забирая черепа. Наш священный крестовый поход призван очистить вселенную от серых и бесплодных видений вашего бога. Наши глаза видят только красное, но также мы видим миллионы оттенков, от яркого артериального багрового, что скрывается в сердцах младенцев до глубочайшего инфракрасного, что струится со шкур наших демонов. Кода мы смотрим на вас, мы видим только розовую жижу; вы – непостоянные, несовершенные мечтатели. Мы - кошмар, пришедший за вами.

Добавлено (2007-01-18, 5:11 Am)
---------------------------------------------
А вот это.... Не знающим Warhammer 40K Можно не читать... Не поймут...

Ибо мы твой первый выбор…

автор: Sindri

Воспоминания…они тысячей ярких импульсов проносятся по его сознанию.
Калейдоскоп настолько разнообразный, что ему хочется отвернуться, укрыться сарафаном надежд, вуалью тьмы…
Но нельзя.
Воспоминания будут вечно преследовать его даже после смерти.
Воспоминания, о его триумфе и слабости, о его надеждах, чаяниях и разочарованиях.
О его детях…
Он помнит…помнит их прошлое…
Видит их настоящее и безбрежным потоком боли предвидит их будущее…
Его Дети…его надежды…связанные одной клятвой, связанные Его узами.
Одни тайно ненавидящие его и поклоняющиеся ему, другие страстно верящие его словам и защищающие его до последнего вздоха…
Его вечное проклятие, его вечный позор…
Яркий калейдоскоп воспоминаний крутиться и не может остановиться, ибо так будет вечно…

Вот его прошлое…

"Я помню их всех. Мои дети. Мои падшие ангелы. Моя самая большая гордость и моя самая большая ошибка. Никогда я не смогу забыть их лиц. И в редкие мгновения покоя они приходят ко мне в моих видениях. Могучий Пертурабо, справедливый Конрад Кёрз, отважный Ангрон, непоколебимый Мортарион, мудрый Магнус, вечно стремящийся к совершенству Фулгрим, фанатично преданный Лоргар, и мой младшенький, Альфарий. Но превыше всего мой самый первый и самый любимый, благородный Гор".

Странная мысль мелькает в его сознании, она терзает его страшным подозрением…
Предали…Предали…Девять Легионов из Двадцати…
…Его взгляд останавливается на трех ангелах, скульптуре что он ваял и что установлена, там на высоте в несколько километров, почти под потолком его дворца…
Один из них сжимает меч, второй протягивает дары земли, третий держит в руках книгу…это его мечта, мечта о Великом Человеке, о его ипостасях – “Справедливости”, “Блаженстве” и “Защите”…
Предали…
Но вот одна из них покрывается сеть тонких трещин, этого не видит никто ни Кейн, ни благородный Дорн, ни тысячи воинов во дворце…видит лишь он и Сангвиний…
Вот трещины превращаются в ужасные раны, наполненные кровью…
И со страшным стоном рушиться “Защита”, она преодолевает в какие то секунды, расстояние до пола и разбивается вдребезги…
-Отец, ты можешь положиться на нас, мы выбор твой, мы твой Девятый Легион- ангелокрылый Примарх улыбается, но как то робко- Мы выбор твой…
Он смотрит в Его глаза, он верит Ему…Его дитя.
Но что то, страшное терзает сознание, как будто в этом ангеле, что пал секундой назад, он видит смерть своего сына… что это пророчество, страшное предсказание?…

Мысленный образ Джагатая предстает перед его глазами, еще один сын, безумный словно ветер, храбрый и отчаянный как барс…
-Отец положись на нас, мы твой выбор…Мы дети твои…-его лицо так далеко, что перед глазами лишь смутный образ и слова идущие от верного, благородного сердца- Верь нам Отец…

Но опять он возвращается к реальности, страшный удар сотрясает его твердыню и со призывным стоном вниз несется еще один ангел- “Блаженство”, огромные колосья в руках, тело ангела- все это, миллионами осколков разлетается по зале, огромная голова чудом остается цела, она медленно катиться к Императору…
И опять ему кажется, что он видит кровь…но теперь уже в глазах своего творения…
Предали…
Дикий хохот проноситься по его сознанию, в этом страшном эхе, он слышит смех могучего Гора, но как он изменился…что за новые нотки в его словах…кто движет им?
Ему вторят вопли обезумевшего Фулгрима…страдания Мортариона , злобное рычание Ангрона…тихий зловещий смех Магнуса…
Каждый из них выбрал свой путь…своего бога…
“Дети, дети мои почему?”

-Отец…отец…положись на нас- грубый голос Рогала Дорна, верного сына и командира Легиона Преторианцев, он бы узнал из тысячи- Положись на нас Отец, мы твой выбор, мы твое Я!
Он верит ему, он верит им всем…и в первый раз страшно боится…
Тысячи лет назад он знал такие триумфы, что и сейчас вспоминал о них с легкой улыбкой, тысячи лет назад он знавал и страшные поражения…но он учился…он жил ради этих трех ангелов.
Из которых держится лишь его любимое творение “Справедливость”…

-Положись на нас- сквозь мысли обрашаются к нему единым разумом люди во дворце…

Они не предали его…но почему Ты, самый верный и выпестованный из всех?
“Почему ты Гор?
Почему? Почему”
Мысленный поток мечется словно загнанный зверь в клетке и вопрошает…
Но тишина, они не слышат его- Лоргар…Альфарий…безумцы …Пертурабо
Неужели никто не слышит его? Неужели…нет тех кто услышит его…
Тишина…безмятежность…покой, они словно сладкой успокаивающей музыкой действуют на его мысли…Его никто не услышит…Или…
-Отец…отец…-страдальчески кричат где то далеко голоса- Отец…мы идем…мы идем…
Расс, Джонсон…вы так далеко…
“Как же горько и стыдно, миллиарды верят в него, а он…словно последняя из крыс забился здесь- хочется плакать, хочется рыдать…”
Император обводит взглядом тронную залу, видит вопрошающие глаза Кейна…добрые глаза Сангвиния, хмурый взгляд Дорна, тысячи и тысячи глаз…
Он просят…они верят…
Неистово верят…
Но он слаб…как он слаб…
Нет надежды…ее нет…
“Я один…один…совершенно один…скоро падут стены…падут последние бастионы…я один…”
Дикий страх сжимает в своих объятиях Бессмертного, он душит его волю, разрывает на части самообладание…

Но вот новый мысленный поток…он так давно его не чувствовал, он так давно не взывал к нему, что казалось начал забывать его бесконечную дорогу…
В секунды все меняется…
Поток быстрой горной рекой проноситься сквозь него…
Он поддерживает его сознание , вливая в него новые силы…
-Мы рядом друг , мы первый твой выбор, мы с тобой брат…
-Они…-слезы заволакивают глаза Императора
-Мы рядом друг!
Это они… его первые солдаты, его Лучший выбор, те кто никогда его не предадут ибо связаны с ним больше чем кровным и генным родством…
Его братья…Те с кем он начинал…Они не покинули его, хотя могли.
В часы безумных надежд ,он просто отвернулся от них, игнорируя их советы, игнорируя их…играя с судьбой ,создавая Двадцать Совершенств…
Хранители, его верные Кустодианцы…
-Мы с тобой брат- как молот повторяется вновь и вновь- Положись на нас…
Еще остаются вопросы, сожаления…еще вопрошает он к Гору и своим детям-предателям, но куда то исчезает Страх, он отпускает волю, испаряется…исчезает в этих исполинах за его троном…
-Мы с тобой брат…Мы с тобой друг…

Вот его настоящее…

Он победил, но какова цена этой победы, теперь он заключен в свой саркофаг, и слабеет без жертв…
Страшное тело в котором еще жив разум, жива бессмертная душа…
Уже нет с ним рядом его Избранных Детей, нет ни Дорна ни Сангвиния…они умерли…
Но нужно жить и мыслить…
Триллионы солдат бросаются в бой с именем его на устах, его почитают как Бога, нужно но ли это ему? …
Наверное… Только так можно удержать завоеванное…
Его Легионов нет…
Многое что он нашел нет…
Ярким калейдоскопом крутиться жизнь.
Он заглядывает сквозь миллиарды километров…туда за горизонт, он разговаривает со своими верными слугами, спорит с Чужими Богами, но все это ненужное, пыль…
Лишь одна страшная мысль пронзает больной мозг…
…За тысячи лет он лишь несколько раз говорил с Ними!!!

-Приведите ее…я хочу говорить с ней…- сумбурным потоком мечутся страшные воспоминания о Эпохе Раздора, о страшных днях гражданской войны.
Он помнит все образы, дочь повиновавшаяся Ему… дитя чуть не сошло с ума от увиденного…ОН ГОВОРИЛ С НЕЙ.

Потом страшные годы безвременья, Смуты, напряжение всех его сил, всех сил его слуг…
Образы…Воспоминания…их миллиарды.
Люди…его солдаты, чиновники, великие и мелкие правители вызванные на Его суд…
Воспоминания…образы…Его первые победы…
Человек в пепельном силовом доспехе, без имени и фамилии, который даже не склонил головы перед Ним…За которого просили Они…

Потом его совсем недавнее… как чудесный сон …Его Триумф…
…Яркий слепящий словно золото талант.
Дитя, которое наверное не знала еще вселенная, великий стратег, гениальный тактик, честолюбец…лучший из его слуг… главнокомандующий Махарий…
Тогда они говорили с Императором…
Они просили за него, ибо он сомневался, ибо он выжидал…
-Поверь нам, положись на нас…-их голоса были словно бальзамом для его раненной души…
Он поверил, он знал что ему некому более доверять.
-Благословляю тебя Махарий Солнечный…

Бесконечным потоком идут люди, он примечает их лица, он замечает Избранных…

Вот его будущее…

Они все также за его троном, золотые исполины, его первый выбор…
Каждый день, век за веком… он зовет их и натыкается на равнодушное молчание, но он понимает… они ждут своего часа…
Он тоже ждет чтобы однажды сказать…
-Братья, я с вами…

Добавлено (2007-01-18, 5:33 Am)
---------------------------------------------
Хаос
Автор: Sindri

-Мы слышим его, мы говорим с ним, он всегда с нами. Он показывает нам нашу судьбу, он открывает истину - Мысли метаются, сознание становится спутанным, всё сложнее и сложнее говорить. – Он ушёл много тысяч лет назад, но он здесь, его сознание, его воля, его знание всегда с нами – по огромному телу, закованному в тёмный силовой доспех, пробегают судорожные импульсы, глаза, тёмные бездонные колодцы чистой ненависти, вдруг широко открылись, уставившись в одну точку. – Мы всегда знали, что и ради чего мы делаем, наши поступки - это истинная справедливость. И только по этому они боятся нас, только по этому они стремятся уничтожить нас – «тяжело стоять, я внемлю тебе, мой отец, я вижу то, что видишь ты» - могучие тело опустилось на колени, руки царапали расписанный ликами смерти пол. – Мы несли смерть и страдания тем, кто забыл, о такой благодетели, как справедливость. Мы видели превосходящие силы наших врагов. Но разве могли мы отступить? Нет! – ибо ведаем мы, что нам предначертано - дыхание становилось всё более учащённым, лицо покрыла плёнка пота.

–Отец, тысячи раз показывал ты мне картину моей гибели, гибели моих братьев. И тысячи раз я убеждался в том, что гибнем мы во имя справедливости. Тысячи раз я видел, как меня сокрушает энергетический меч воина, служащего лицемеру, которого они почитают как Бога. И я вижу, как убивают мои братья, я вижу, как гибнут они от рук тех заблудших. – Руки прекратили безумно царапать пол, из тёмных глаз потекли слёзы, могучее тело поднялось с колен, чемпион Повелителей ночи встал – Братья они боятся нас, они называют нас предателями! Но мы не кого не предавали! Предали нас, предал тот, кто называл себя Императором, предал само понятие справедливость! – «Благодарю тебя отец, ты дал мне силы, ты дал мне знания свои, ты показал мне мою судьбу и я приду к ней» - И теперь его жалкие слуги боятся нас, боятся того, что мы принесём истинную справедливость. Их страх, это наше самое мощное оружие. Они боятся нас, даже тогда когда их больше, они всё равно боятся нас. Их страхи, это наша сила. – Он говорил ровно и спокойно, сознание окончательно вернулось к нему, он стоял могучий и уверенный в себе, знающий своё будущее – Мы знаем, что умрём, умрем, все до единого, и мы не боимся этого, а они боятся! Наши враги боятся этой битвы, ибо они в неведении, кто из них умрёт, а кто нет. Мы же знаем нашу судьбу и это тоже наша сила, наше знание.

Мы страх, мы справедливость, мы смерть!

Добавлено (2007-01-18, 4:20 Pm)
---------------------------------------------
Фанатики…
Автор: Sindri

Почва под ногами уже мало отличалась от грязи, проливные дожди превратили сельскую местность в отвратительную трясину, болото орудийных кратеров, затопленных траншей и покореженных баррикад. К счастью, недельные ливни прекратились, позволяя тошнотворной воде стечь из траншей и дав Имперским солдатам передышку от бесконечного дождя. Грамман, капитан 88-х Гадранских Стрелков стёр стекающую с выбритого затылка воду, тряхнув головой от влаги, когда он оглядывал дымящуюся землю, простирающуюся между Имперской линией обороны и виляющей системой траншей последнего бастиона Кардинала Отступника. Ложь и ересь предателя превратили это мир Императора в гнусный рассадник ереси и греха, и задача Имперской Гвардии была выкорчевать эту ересь.

«Скоро ль мы атакуем?» спросил его адъютант, Роурэн. «Метеорологические сводки показывают, что это сухое заклятье будет иметь силу ещё девяносто семь минут.»

Грамман кивнул, «Скоро, как только прибудут фанатики Церкви Умерщвления Плоти. Лорд Инквизитор Гайшлен даровал им честь пересечь “ничью землю” и первыми напасть на врага.»

«И честь первыми погибнуть,» уточнил Роурэн.

«Будем надеяться,» сказал Грамман. «хоть преданность Императору и должна восхваляться, но что-то в этих людях заставляет меня нервничать.»

Роурэн кивнул и, видя что старший офицер желает побыть один, промолчал.

Тишина, окутавшая Граммана, была деморализующей и безжалостной, разрушая звуки войны, ставшие его постоянными компаньонами за последние несколько месяцев. Он знал, что долго это не продлится. Пальба вскоре возобновится и резкий, металлический грохот пушек, мечей и людей на войне начнутся по новой. Хоть он и прошёл в своё время самые кошмарные поля сражений на множестве Миров Смерти, это место было самым омерзительным, на которых воевал Грамман. Было что-то в этом мире, ложившимся камнем на душе, тёмная меланхолия, порождающая поразительную, хотя по большей части пугающую, фанатичность людского духа у большинства населения. Вероятно именно это объясняло их нетерпимую, суровую и невозможную натуру. Он обернулся, когда услышал приближение к линии фронта группы фанатиков, что не составляло особого труда, так как хлестанья кнутов, побрякивание поясов для искупления болью и звон колокольчиков объявили об их приближении не хуже чем герольд. Толпа из пятисот упрямых фанатиков проследовала в прифронтовые траншеи, раздетый по пояс жрец с бичами из цепей, которыми он с большим энтузиазмом хлестал себя, шествовал впереди и распевал монотонную литанию. Они были облачены в эклектические влажные робы, многие носили железные намордники и раздвоенные шипы, пронзавшие их кожу у шеи и челюстей, ошейники с шипами, обращёнными внутрь или же ризы из колючей проволоки. Вооружение фанатиков также разнилось, от древнего оружия на чёрном порохе, до избитых лазерных пистолетов и чудовищных, ревущих Потрошителей.

«Даже безумцам можно найти применение…» прошептал Грамман.

Жрец прервал свою гудящую молитву и низко поклонился Капитану Имперской Гвардии.

«Император возвёл взгляд свой благословенный на нас и милосердие Его победу нам принесет!» сказал он.

«Несомненно» ответил Грамман. «Лорд Гайшлен проинформировал вас о первичных задачах?»

«Истинный путь к посвящению проходит по тропе черепов. Токмо чрез смерть очиститься мы сможем!»

Грамман почувствовал, как его терпение подходит к концу. Невозможно было получить от этих фанатиков чёткого ответа, без выслушивания отрывков из священных писаний. Годы зазубривания догм, заучиваемых с раннего детства, сделали невозможным для большинства жителей планеты изъясняться по-иному.

«Так ваши люди готовы начать атаку?» спросил Грамман. «Как только вы достигнете линии вражеских траншей, сдерживайте их до прибытия основных сил для укрепления позиций. Я и мои солдаты будем как раз за вами. Вам всё понятно?»

Жрец кивнул. «Императора Воля ведёт нас к славе и только приведя в жизнь Его истины сможем мы благодати достичь. Но покоя не может быть пока грех процветает!»

Грамман сказал, «В таком случае можете атаковать при вашей готовности,» неуверенный в том, что имел ввиду жрец, когда тот вернулся к своей пастве. Готовя свои войска и получив сообщение, что подразделения Сестёр Битвы Лорда Гайшлена были готовы к выдвижению, Грамман наблюдал, как фанатики вошли в кипучее состояние транса, церковные гимны и катехизисы лились с их разбитых и кровоточащих губ. Их набожные завывания раскатывались по перепаханной взрывами земле и Грамман вздрогнул, когда они принялись до крови хлестать себя цепями из колючей проволоки и бичами с крючьями. С виду Капитану казалось, что они разорвут себя в клочья, прежде чем броситься на врага.

Неожиданно жрец завопил, «Вперёд во имя Терры! Во смерти только наша служба завершится!»

С рёвом религиозного рвения, фанатики выскочили из траншей и понеслись через разбитую “ничью землю”. В атаке не было никакой дисциплины и небольшие группки верующих сбивались вместе по мере бега, развивая рваные знамёна с черепообразной эмблемой Экклезиархии. Через мгновение Грамман услышал треск легкого вооружения и гулкий кашель полевой артиллерии, когда враг обнаружил свихнувшихся фанатиков. Он обернулся к офицеру связи и сказал «Пока враг связан боем мы выдвигаемся. Отдайте приказ к атаке.»

Грамман достал свой длинный, тяжёлый меч, бросив взгляд в обе стороны на всю длину траншей и видя целые подразделения облачённых в красные мундиры Гвардейцев, готовых последовать за ним в битву. Он поставил ногу на ступень траншеи и крикнул, «За мной! В атаку!»

Грамман оттолкнулся от ступеньки и рванулся вперёд, нарастающий подобно лавине рёв выпущенного страха и гнева последовал за ним, когда солдаты 88-ой выбирались из траншей чтобы последовать за своим командиром. Впереди он могу видеть только дым, разрываемый изнутри взрывами артиллерии и пронзаемый роями пуль и выстрелами лазганов. Но также впереди слышались крики; крики боли смешанные с криками священной ярости. Что-то чиркнуло капитана по щеке, пуля, и он вздрогнул, видя как по обеим сторонам от него падают люди. Рёв крупнокалиберных пуль прорезал дымку, снося солдат с ног в багровых брызгах крови и вздымая кучи грязи при попадании. Орудийный огонь со смертельной методичностью подбирался всё ближе к Грамману и он знал, что это была его смерть, время замедлилось, когда он наблюдал, как пули летят в его направлении с чудовищной неотвратимостью.

Капитан услышал пронзительный рёв и внезапно поток пуль иссяк. Порыв ветра очистил дым и Грамман увидел обложенное мешками с песком пулемётное гнездо меньше чем в двадцати метрах от себя, его расчёт быстро превращался в отвратительные куски плоти по мере того, как их рвал замотанный в цепи фанатик, несущий почётный Потрошитель, чьё зазубренное лезвие поднималось и опускалось по кровавой дуге. Человек был смертельно ранен, но продолжал рубить врага до того, как был повержен. Сотни фанатиков были мертвы, но их боевой пыл был непоколебим. Крича слова Имперской Веры в лица своих врагов, они хлынули во вражескую систему траншей и убивали без пощады. Солдаты Граммана бегло стреляли по мере бега, но было очень сложно выбирать цели, так перемешались с противником фанатики, вырывавшие сердце защиты еретиков.

Капитан достиг края траншей, спрыгивая на деревянную площадку и выискивая врага для нападения. Траншея была бойней, наполненной разорванными телами и отсечёнными конечностями где они были выдрали из живых тел яростью толпы. Непостижимо, что такие разрозненные и неорганизованные фанатики смогли взять траншею; их предназначением было всего лишь стать пушечным мясом пока Грамман с людьми продвигаются за ними. Но реальность вносила свои коррективы, и даже теперь они прорубали себе путь дальше по траншее, завывая восхваления Императору.

На земле перед Грамманом лежал жрец, возглавлявший атаку фанатиков, он облокотился спиной на стену траншеи со смертельной раной в животе. Руки человека были скользкими от крови, сжимавшие рану и удерживающие внутренности внутри тела. Грамман склонился перед ним, отбросив идею позвать медика. Не нужно было обладать недюжинными познаниями в человеческой анатомии чтобы понять, что жреца уже не спасти. Раненый посмотрел вверх и встретил взгляд Граммана.

«Свободен ли путь к Правде и Добродетели для прохода Праведников?»

Наконец разобрав местный диалект, Грамман сказал, «Да, путь свободен. Всего один истинно верующий человек способен одержать победу над легионом неверующих. Нельзя противостоять неисчислимым миллионам верующих.»

Умирающий слабо улыбнулся и сказал, «Вы цитируете Писание Себастиана Тора.»

Грамман пожал плечами. «Это единственное что я знаю.»

«Император приготовил путь для Праведников и вы будете восседать по Его правую руку, когда исполните долг свой.» сказал жрец, крепко сжимая руку Граммана. Глаза жреца остекленели когда жизнь покинула его тело и молодому капитану ничего не оставалось, кроме как наблюдать за смертью фанатика.